Profán a lét, bizarr szigetvilág,
s a büszke vér vidám kalandra hajt.
Ha majd az ár hajónk nyakára hág,
s a partra vet, hol is fogunk talajt?

Talán derék Robinsonok leszünk,
s ha sült kanári szánkba nem repül;
gumó, gyökér után kapar kezünk,
no és a törzshelyünkre Péntek ül!

+ 0

+ 5