Profán a lét, bizarr szigetvilág, s a büszke vér vidám kalandra hajt. Ha majd az ár hajónk nyakára hág, s a partra vet, hol is fogunk talajt?
Talán derék Robinsonok leszünk, s ha sült kanári szánkba nem repül; gumó, gyökér után kapar kezünk, no és a törzshelyünkre Péntek ül!
+ 0 + 5 |